
sobre cada papel o vapor do chá,
o ruído natural que o descanso aquece na página.
o incenso tece, como qualquer flor, um berço nas árvores em sete mares
um verso além das montanhas que roda nos eixos da imaginação.
cada silêncio convida um mar
uma aba branca branca como a vaga enumeração de uma chama.